Verónica
—Salir sin rumbo, en el placer de perderme en el tiempo. Ocio de ser. Oficio de caminante andante, sacerdote de la belleza. No la pre-fabricada por los medios, sino la connatural belleza inscrita en el mundo, donde se mueven los paseantes en su prisa. Esa mañana decidí sentarme en la plaza y contemplar a los niños en su gozo, ajeno del ego que no sabotea sentir y gustar el presente, entre juegos, bromas, uno que otro llanto conmovedor, y la rutilante generosidad de sus manos que nada buscan, y son magníficas. Frente a mí, al otro extremo de la plaza, sentada en una banqueta, una anciana también contempla a los niños. Luce transida, sumergida en un tiempo diferente, como si fuera un vapor de gracia encarnado. Allí la belleza. Mi ejercicio fue contemplar cada minúscula hendidura posible de su cuerpo: el cabello cenizo donde los años se eclipsaron. Las arrugas de la frente, esos surcos ahondados por el esfuerzo y el fragor. Su mirada flotando en el misterio, ¿Qué paisajes renacidos contem...